十一个月零十七天。
她数过。
现在他站在十五米外，看着她。隔着一整年的沉默，隔着一整年没说的话。
“老板，”孙显的声音有点干，像咽了口唾沫，“这位是白露，白小姐。俱乐部是她的——”
“我知道。”
沃伦开口了，声音和一年前一模一样，低沉的，带着点莫斯科冬天独有的沙哑。
他放下枪，朝她走过来。
一步一步。
皮靴鞋底踏在靶场的地板上，很重，重得像踏在她心口上。
白露没动，她动不了，腿像灌了铅一样，从脚踝往上，一点一点开始变沉。
他走到她面前站定，低头看着她，目光从她额发扫到嘴唇，又扫回来。
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