靠窗的黄花梨木床上，躺着一位枯瘦如柴的老人——陈世雄。
他确实已到风烛残年。
稀疏的白发贴在头皮上，脸上布满深褐色的老年斑，眼睛半睁半闭，呼吸微弱。
床边站着一位穿白大褂的医生和两个护士，正在监控仪器上的数据。
“老爷子，三少爷的儿子……陈默少爷来了。”陈伯俯身在老人耳边轻声道。
陈世雄的眼皮动了动，缓缓睁开。那是一双浑浊却仍有精光的眼睛，像即将燃尽的炭火，余温尚存。他的目光落在陈默脸上，久久不动。
“像……”许久，老人喉咙里发出嘶哑的声音，“像启邦年轻时候……”
陈默走到床边，平静地看着这位血缘上的祖父。没有激动，没有怨恨，也没有亲近——就像一个旁观者在看一个陌生的垂暮老人。
“你父亲……”陈世雄喘息着，说话很费力，“他恨我……”
“他从未提过您。”陈默实话实说，“我是在他去世后，才知道有京城陈家。”
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