“傻瓜，”他叹息着把她纳入怀内，“我没有。无论你做什么，华高都不会恨你的。”
“那故事……”
“德芬，亲爱的，相信我，你不可能用隐藏真实的自我来保护你的爱的。”
“你以为你了解我吗？你只是利用我写过的东西，你以为你了解我多少，凭什么要我活出你那变态的幻想？”
她挣扎着想脱出他的怀抱，但他仍紧搂着她，直到她放弃挣扎，软倒在他温热的怀内。
“尽管骂吧，德芬，想怎样骂都可以，可别骗你自己。那些故事映射出你的部份人格，透露出你想要的。在他明白以前，华高──任何人都只可能爱上你的躯壳。”
康奈德不知道自己在***说什么。
华高懂她，比那变态的康奈德更懂她，无论他读过多少篇她的故事，看过多少页她的日记，无论他迫出多少个她幽暗的自白，无论他曾怎样用他的身体──他的手、他的眼睛去探触她的灵魂。
华高在乎、关心她，真实的她。
虽然讨厌康奈德说的每句话，但她感到内心某角正慢慢萎缩，逐渐变暗。
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