在来来对着镜头点头：“我们现在开始煮‘避雷丸’，好吗？就像你小时候那样。”
她取出一块老红糖，轻轻敲碎。砂锅加水，小火慢煨，糖块在水中渐渐溶解，泛起琥珀色的涟漪。姜片切薄，投入锅中，一股温润的辛香随即弥漫开来。两颗干桂圆落入汤心，像沉入湖底的小月亮。
整个过程中，她不断轻声解说，语速缓慢，仿佛不是在教人做菜，而是在读一首安眠诗。
“火不能大，大了糖会苦。要让它自己化，像时间对伤痛的疗愈。”
“姜不用多，一片就够了。多了辣，少了不灵。人生许多事，都是差一点就错了。”
“桂圆要选肉厚的，泡一下再下锅，它才会乖乖吐出甜味。你看，它现在就在慢慢开花。”
病房里，老人闭着眼，嘴角微微上扬。护士长悄悄将“归息贴”贴在她枕边衣袋内侧，启动程序。
三秒后，一股极其柔和的香气悄然扩散??不是扑面而来，而是像有人轻轻掀开童年家门那一刻飘出的第一缕饭香。老人的手指动了动，嘴唇微启：“……桂圆……是你外婆留下的罐子……”
女儿在千里之外泣不成声：“妈！是我！我在跟你一起喝汤！”
在来来继续搅动砂锅，忽然低声问：“阿姨，您还记得女儿第一次给您做饭是什么时候吗？”
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